Fallece Carlos Gómez Amat

Hoy, a las seis de la mañana, ha fallecido Carlos Gómez Amat, el decano de la crítica musical española, el hermano mayor de todos nosotros, el gran hombre de cultura, el liberal de finísimo humor, el escritor de notas a los programas de mano siempre doctos y sumamente entretenidos,  el ameno conversador, el certero comentarista a bote pronto, el caballero elegante y educado…

Al encender mi móvil esta mañana aparecía un email de Alfonso Aijón con un breve texto: “Solo comunicarte que a las seis de esta mañana falleció Carlos Gómez Amat. Un abrazo, Alfonso”. La misma hora a la que murió mi padre hace tres años en esta misma semana. Uno a punto de cumplir 90 años y otro 100. Un día después de que Miguel Roa también se nos fuese. Días tristes de recuerdos y realidades.

Sentía por Carlos un enorme cariño. De joven nunca me llevé mal con la crítica veterana, sino que sentía por ella admiración y afecto –algo más difícil de encontrar hoy entre quienes nos sucederán mañana- lo que no quiere decir que no mantuviese algunas lógicas diferencias de opinión. Pero Carlos y Carmen, su esposa, así como Antonio Fernández Cid y Lola, eran como mi familia de críticos más próxima. He de reconocer que, como también les pasará a muchos de ustedes cuando se va alguien a quien quieres, siento remordimientos. Remordimientos por no haber sido capaz de encontrar más tiempo para acompañarle en estos últimos años, cuando no podía moverse sin su silla de ruedas, cuando sacaba fuerzas de flaqueza para asistir aún a un concierto. Fue en uno muy especial cuando le vi por última vez, el pasado 15 de junio, en el concierto que varios –Paolo Pinamonti, Antonio Moral, María José Montiel, Joaquín Turina y yo mismo- le organizamos como homenaje sin que mediase ninguna razón para ello salvo nuestro mutuo afecto. En diciembre del año anterior tuvimos otro más personal en la Escuela Superior de Canto. A ambos asistió un emocionado Carlos.

Me hubiera gustado haber acompañado a Alfonso Aijón hace dos días, cuando aún pudo verle beberse un gran vaso de zumo y esforzarse en hablar. La persona que le cuidaba avisó que no le quedaban más de dos días e inmediatamente me viene a la cabeza la retransmisión en directo de ayer en cines de una “Traviata” protagonizada magníficamente por Venera Gimadieva. Y también me llega la imagen de Miguel Roa. Violeta, Carlos y Miguel luchando contra un destino implacable del que la mayoría quisiéramos huir.

Uno, que ya tiene sus años, se siente un poco heredero y mucho deudor de la última gran generación de la crítica española: la de Federico Sopeña, Enrique Franco, Antonio Fernández Cid, Antonio Iglesias y, naturalmente Carlos Gómez Amat, críticos que marcaron una época, quizá la última época dorada de la musicología. Antón García Abril me comentó una vez respecto a aquella generación: “Sí, ellos no están y los que están es como si no estuvieran”. Se refería, con razón, a que ellos desarrollaron su trabajo cuando el papel no escaseaba para la música. Hoy el trabajo critico es bien distinto. De aquella gran generación sólo nos quedaba Carlos. Pocos han realizado un seguimiento al acontecer musical en España como él lo ha hecho, con sus crónicas en la prensa-en El Mundo en los últimos años- y con sus libros, entre los que destaca “La historia de la música española en el siglo XIX” o las preciosas “Notas para conciertos imaginarios”. Carlos fue galardonado con los premios Premio Ondas, en 1966 y 1969; Premio Nacional de Radiodifusión, 1968; Premio Nacional de Juventudes Musicales, 1969; Medalla de Plata al Mérito a las Bellas Artes, 1975; Premio de la SGAE, 1984; y Medalla de Oro al Mérito a las Bellas Artes, en 1966 y 1997. Sin embargo no tuvimos éxito Javier Casal y yo cuando apoyamos su candidatura para una de las medallas de la Comunidad de Madrid, ni tampoco aquellos que, con toda justicia, pedían para él un sillón en la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando. Sí, en cambio, logró un especial reconocimiento a su labor crítica y musicológica en los pasados Premios Campoamor. Se lo merecía por haber acercado la música al público sin dogmatismos y haberla arropado con su inmenso bagaje cultural.

Pero yo quiero en referirme a cuestiones más personales. Durante todos estos años, hasta hace bien poco, nos hemos visto dos o tres veces por semana, ya fuera en el Auditorio, en el Monumental, en la Zarzuela o en el Real. Hecho mucho de menos las conversaciones, llenas de ciencia y cultura, que manteníamos en los descansos, sobre todo cuando a ellas se unía Carmen con su vivacidad y picardía. Cada vez nos van quedando menos razones por las que desear acudir a un concierto o a una ópera. Ya apenas hay artistas a quien de verdad admirar tanto como a aquellos a los que admiramos un día. En parte porque existen menos personalidades con fuerza y en parte porque nuestro grado de exigencia aumenta con los años. Pero es que cada vez encontramos en los conciertos menos amigos cultos, inteligentes y con su sentido del humor, con quienes departir.

De él he admirado siempre y he tratado de aprender: la ciencia, el buen criterio en el juicio, la ecuanimidad y la amenidad. Son éstas características que no abundan hoy. Y, sobre todo, la gran persona que era.

Muchas gracias Carlos por haber significado un modelo de sabiduría, objetividad, amenidad, humor y honestidad en esta nuestra profesión en la que tanta falta hacen tales cualidades. Te vamos a echar muchísimo de menos porque, aún desde la soledad de tu silla de ruedas en la Ciudad de los Periodistas, seguías siendo una referencia. Nos dejas un viernes muy triste y un agujero en el corazón. Descansa en paz. Gonzalo Alonso

 

Al pesar se une una lista innumerable de amigos. Valga de ejemplo el email recibido de Joaquín Achúcarro:

«Se ha ido Carlos y nos ha dejado un hueco ( SU hueco) irrellenable en nuestro interior. Pero además,y sobre todo, nos ha dejado su recuerdo luminoso.
Nuestra amistad irrompible y profunda se forjó cuando Carlos – con Emma- produjeron mi LP de Mujeres Españólas de Turina, donde compartimos horas de trabajo en común, mucha, mucha Música y también, claro, muchas risas después de las sesiones de grabación.
Allí se forjó ese toque de admiración mutua que es inherente en cualquier amistad profunda, y que él me demostró en artículos y críticas.
Por nuestra parte, en todos estos años, aunque nos viésemos de Pascuas a Ramos sabíamos que allí estaba. Y que hablaríamos. Y que quizás por su dificultad al hablar, sus ideas eran resumidas,concentradas, llenas de sentido común, llenas de conocimiento del de verdad, y por supuesto con la gota de su refinado sentido del humor. Nunca te ibas con las manos vacías.
Se ha ido Carlos. Pero cada vez que le pensemos,algo nos sonreirá en nuestro interior». Joaquín Achúcarro

Nada mejor que traer también aquí el texto que sobre él escribió nuestro compañero y amigo José Luis García del Busto para el homenaje que le organizamos en el Teatro de la Zarzuela.

 

Admiración, gratitud y cariño a Carlos Gómez Amat

por José Luis García del Busto

Agustín González Acilu, Carmelo Bernaola, Manuel Alejandro, Rafael Frühbeck, Francisco José León Tello… Doña Rosario, hija de español y cubana, no ejerció la música profesionalmente, pero cantaba con bella voz de soprano, compuso alguna canción, escribía poemas y, en fin, era mujer de sensibilidad artística e inquietud intelectual ciertas. Así pues, el ambiente hogareño de los Gómez fue óptimo caldo de cultivo para el germen y desarrollo de las inquietudes culturales y musicales de nuestro homenajeado. Carlos Gómez Amat estudió música con su padre y en el Conservatorio madrileño –en el que tuvo, entre otros profesores, a Julia Parody, el P. Massó y Manuel García Matos–, a la vez que cursaba

estudios universitarios. En 1948 se licenció en Filosofía y Letras. Cuando Federico Sopeña tomó las riendas del Conservatorio y emprendió una beneficiosa renovación del Centro, una de sus iniciativas fue la de contar con Carlos Gómez Amat para enseñar una asignatura destinada a los estudiantes de Composición que se tituló Historia y Teoría de la Literatura y que se impartió entre los años 1950 y 1953: su carácter de rareza frente a los hábitos tradicionales y –cómo no– cuestiones presupuestarias, acabaron pronto con el “invento”. Pero Carlos ha ejercido la enseñanza también desde otros foros, como la Universidad Nacional de Educación a Distancia o la Universidad Hispanoamericana de La Rábida y ha llevado a cabo otras labores docentes y difusoras, como la publicación de obras de iniciación a la Música y la asesoría al Servicio de Publicaciones del Ministerio de Educación y Ciencia.

Su vinculación laboral más larga y continuada tuvo como marco la radio: en efecto, Carlos trabajó en la redacción de la SER entre 1952 y 1988, al frente de programas musicales que obtuvieron varios Premios Ondas y el general reconocimiento que supuso el Premio Nacional de Radiodifusión de 1968. La labor difusora que llevó a cabo abarcó a las más variadas propuestas musicales, porque Carlos disfruta y ha hecho disfrutar a todos con cualquier tipo de buena música. En una ocasión escribió: “Con toda seguridad, prefiero una buena canción pop a una mediocre sinfonía”.

En cualquier caso, la radio le traería el más importante premio: en aquellos estudios, en aquellos despachos conoció a Carmen, la que sería su mujer, su compañera literalmente inseparable durante medio siglo.

Fue también asesor de sellos discográficos pioneros, como la RCA Española e Hispavox que, además de cultivar el repertorio español habitual, emprendieron iniciativas tan comercialmente osadas como beneméritas por su voluntad de servicio a nuestra cultura musical: me refiero a colecciones de música española antigua (medieval y renacentista) y de música española contemporánea. Carlos presume con razón de haber impulsado el primer disco hecho en España con música de los nuevos lenguajes atonales practicados por la vanguardia: un LP de los años sesenta con obras de Luis de Pablo, Cristóbal Halffter, Carmelo Bernaola y Josep Mª Mestres- Quadreny dirigidas por Enrique García Asensio, al que seguiría otro con obras de Ramón Barce, Jordi Cervelló, Francisco Cano y Tomás Marco, con la voz de Esperanza Abad y dirección de José Mª Franco Gil. Y, en este campo de la discografía en el que se movió Gómez Amat, no está de más recordar la edición de álbumes conteniendo selecciones y antologías destinadas a aficionados en período de iniciación.

Éste es un homenaje de los que más nos gustan, ¿verdad? Es merecidísimo, se fraguó de manera espontánea y, a partir de la feliz ocurrencia de alguien, cuantos profesionales fuimos informados de ello hemos reaccionado con inmediatez mostrando acuerdo jubiloso y deseo de participar. Pero la iniciativa de homenajear a Carlos Gómez Amat tiene aún un aspecto que la hace más hermosa: se ha convocado porque sí. No es ningún cumpleaños, ningún aniversario especial. No ha pasado nada que invite a ello según los usos convencionales. Vamos a hacer un homenaje a Carlos Gómez Amat porque nos da la gana al INAEM, al CNDM, al Teatro de la Zarzuela, a los artistas que hoy actúan y a la filarmonía española, representada hoy por cuantos vamos a estar disfrutando del concierto y rodeando de admiración y cariño a este gran crítico musical y hombre de cultura. Mucho agradezco a los promotores del acto que me hayan confiado la redacción de una semblanza de mi “hermano mayor”: así le llamé una vez, hace bastantes años, y comprobé, gozoso, que no le desagradaba que me adjudicara tal título que, desde entonces, exhibo orgulloso.

Carlos vino al mundo, el 7 de febrero de 1926, en Madrid. Fue el menor de los cinco hijos del matrimonio formado por Julio Gómez García y Rosario Amat Larrúa. Don Julio –aparte de su labor en otros ámbitos de la cultura– fue uno de los grandes músicos del Madrid y de la España de la primera mitad del siglo XX. Por formación y, acaso, por temperamento, él se consideraba fruto de la era romántica: con humor, decía ser un compositor del siglo XIX nacido un poco tarde. Hombre liberal, radicalmente independiente y sumamente culto, Julio Gómez se proyectó hacia nuestro tiempo al ejercer como espléndido maestro de Composición desde su cátedra del Conservatorio y dando clases particulares en su propia casa, donde también recibía con frecuencia a los destacados músicos e intelectuales que formaban parte de un cultivado y reducido círculo de amistades.

Entre los discípulos de don Julio –a los que Carlos vio pasar por su casa– figuran Miguel Alonso, Ángel Arteaga, Carmen Santiago, Manuel Moreno Buendía, Antón García Abril, Manuel Angulo, Carlos ha colaborado abundantemente con la Orquesta Nacional de España: sé que en aquellos años en que las notas al programa de los conciertos de la ONE iban sin firma, él era uno de los autores que colaboraba en la sombra y gratis et amore. Por cierto, a lo largo de su carrera, Carlos Gómez Amat ha dejado notas al programa modélicas, pues son informativas, valorativas, amenas y escritas con prosa galana. Siempre consideró esta tarea como un “género” literario-musical (y, sobre esto, me siento no solo absolutamente solidario, sino modesto alumno suyo) y solidificó esa idea publicando el espléndido libro Notas para conciertos imaginarios. Pero, volviendo a la ONE, Carlos fue miembro de su consejo rector durante los años ochenta, así como comisario de la exposición conmemorativa del cincuentenario de la ONE, llevada a cabo en 1992.

Extensísima y admirable ha sido su labor crítica, practicada en diversos medios. Ya en 1969 fue premiado por Juventudes Musicales Españolas por su trabajo en este campo. Su última tribuna crítica ha estado en las páginas del diario El Mundo, desde su fundación en 1989 y hasta hace pocos años, cuando Carlos decidió retirarse. Pero sus escritos sobre los más diversos aspectos de la música han sido abundantísimos: fue colaborador asiduo de la revista Bellas Artes de la Dirección General de Patrimonio Artístico, así como de las revistas Música, Cuadernos de Música, Cuadernos de Música y Teatro o del boletín de la Fundación Juan March. También ha colaborado en varias enciclopedias españolas y extranjeras. Son especialmente lúcidos y valiosos sus ensayos sobre la ópera española y sobre el sinfonismo y la música de cámara españoles en los siglos XIX y XX.

Su cercanía a la creación contemporánea le valió ser nombrado miembro de la Sección Española de la SIMC y, por su constante apoyo a los compositores españoles, le fue concedido el Premio de la Sociedad General de Autores y Editores (SGAE) en 1984. Y, entre otras distinciones, Carlos Gómez Amat ha recibido las Medallas de Plata y de Oro al Mérito en las Bellas Artes.

 

Hasta aquí llega nuestra apresurada semblanza de Carlos, hecha sobre la base de sus datos curriculares.

Pero lo más admirable de la persona y del personaje se escapa de esas frías relaciones

de méritos. Intentaré, trazando otros rasgos, acercarme al retrato. En lo llanamente humano, Carlos es un caballero, elegante y cortés. Es un conversador amenísimo, que derrocha pariguales medidas de erudición y de sentido del humor. Es buen amigo de sus

amigos, leal y solidario. Es un colega ejemplar, capaz de elogiar los aciertos y hasta de alegrarse de los éxitos de otros (o sea, según Ortega, es heroico y, según Goethe, es feliz). Es un hombre sensible a cualquier manifestación de la belleza…

En lo intelectual, Carlos es un hombre realmente culto, que ha leído mucho y relee con fruición (“¿Cuánto hace que no lees a Baroja? –Mucho, Carlos, lo confieso –Pues muy mal, conviene volver a don Pío…”). Es poco amigo de gestos pretendidamente cultos y que, con motivo, le parecen paletos (–“Conviene citar menos y leer más…”). Es de opiniones muy suyas, sólidamente basadas y que “pasan” de modas o tendencias coyunturales (–“Pues esta obra, analizada, será todo lo admirable que quieras, pero, escuchada, es un verdadero tostón…”). Tiene por norte la más noble meta que nos podemos trazar quienes estamos en este “negocio”, a saber: “Elevar el nivel cultural y la recta información del pueblo español, sin aburrirle, si es posible”. Carlos demuestra que es posible: nadie como él combina tan donosamente sabiduría y amenidad.

Mucho disfrutamos sus amigos de sus comentarios “a pie de obra”, en los descansos de los conciertos. A veces cancela un barullo de opiniones cruzadas con una frase escueta, contundente, terminante: recuerdo un día, tras la interpretación del Segundo Concierto para piano y orquesta de Rachmaninov, haber oído, mientras salíamos de la sala, comentarios de todo tipo sobre la idoneidad o no de haber programado tal obra, de lo desgastada que está o deja de estar esta música, de si el pianista la entendía mejor o peor, de si el director se había compenetrado o no con el solista…

hasta que llegué al islote donde habitaban Carlos y Carmen. Una vez allí, levanté las cejas inquiriendo la impresión del maestro y éste sentenció: “¡Qué bonita es la música bonita!”. Punto. Me pareció doblemente genial: por un lado, hacía un gesto conclusivo para silenciar tanta zarandaja, como el director que acalla un largo y fortísimo acorde orquestal con un leve giro de muñeca; por otro, reivindicaba el derecho del crítico a acudir a los conciertos para (también) disfrutar.

Siendo Carlos de la misma generación que los compositores españoles de cuyas obras tanto me he ocupado, sus opiniones me han resultado siempre muy útiles, pero, sobre éstas, tengo que agradecerle el relato de tantas vivencias personales que compartió con ellos en su juventud, empezando por los recuerdos de estos músicos cuando acudían a su casa para recibir lección o consejo de don Julio, como más arriba he apuntado. Por eso, cuando escribí la biografía de Carmelo Bernaola, sentí que ese libro tenía que llevar prólogo de Carlos Gómez Amat, como así sería. De paso, aseguré el interés de, al menos, las tres primeras páginas del “tocho”.

Pero Carlos no solo habla con conocimiento y familiaridad de los músicos de su generación, sino también de los del pasado más o menos inmediato. Nuestro querido y recordado colega, amigo y (en mi caso) maestro Enrique Franco, comentaba con gracia una característica de la charla con Carlos Gómez Amat. Decía: “Es que Carlos habla no ya de Falla o Turina, sino incluso de los músicos de la generación anterior, la de Pedrell o Bretón, como si los hubiera tratado personalmente”…

No le faltaba razón a Enrique. Sucede que Carlos había digerido, asimilado y hecho suyas muchas cosas que no solo conoció, sino que virtualmente vivió, a través del relato de su padre, a lo que hay que añadir su interés permanente por profundizar en el conocimiento de la historia musical de la que venimos mediante lecturas de textos de épocas pasadas, al margen de los manuales al uso. Y no solo sabe de música, desde luego. Si no recuerdo mal, Federico Sopeña atribuía a Bruno Walter la frase: “el que solo sabe música, no sabe ni siquiera música”… Repito, no es ése el caso de nuestro homenajeado, gran degustador –por ejemplo– de la literatura. Carlos ha leído todo y, por ejemplo, sabe todo sobre los escritores e intelectuales de la Generación del 98 y ha buceado con profusión en la literatura del siglo XIX, atendiendo –otra cosa muy característica de su proceder– tanto a las obras como al carácter y a la personalidad humana de sus autores reflejados a menudo en los anecdotarios. En una inolvidable jornada donostiarra –cuando los dos ejercíamos la crítica musical– me contó cosas deliciosas, por ejemplo, de Manuel Bretón de los Herreros, culminando en los versos quebrados que, según la tradición oral, inspiró a don Manuel la noticia de que un osado vecino de Cacabelos afirmaba haber resuelto la cuadratura del círculo. ¡Sí! Hay una publicación, de tirada limitada y agotada, del largo poema satírico de Bretón de los Herreros titulado nada menos que Contra el furor de los filarmónicos, o más bien contra los que desprecian el teatro español, edición tramada por Tomás Martín de Vidales y Carlos Gómez Amat, en la cual nuestro homenajeado hace una introducción maravillosa, manejando textos e informaciones del XIX –sobre todo de Mesonero Romanos y del propio Bretón de los Herreros– con la familiaridad a la que se refería Enrique Franco en la frase que acabo de rememorar. Pues bien, ese texto lo remata Carlos con los referidos versos de Bretón sobre el chulo berciano, los cuales vienen a agrandar la sonrisaque el lector lleva puesta desde el arranque del admirable trabajo.

Por cierto, y a propósito del “furor de los filarmónicos”, supongo que de sus frecuentes incursiones en el siglo XIX deriva la inclinación de Carlos por el término filarmónico, frente al más habitual en nuestros días de melómano. Yo contribuyo modestamente a difundir tal opción desde el día en que leí una de sus escuetas y terminantes opiniones: “Prefiero el término de filarmónico al de melómano, porque es más bonito y porque soy enemigo de manías y adicciones”.

Coda. Termino con una frase extraída de la presentación que escribió nuestro común amigo Tomás Marco –por entonces director general del INAEM– como presentación del homenaje que, al cumplir los setenta años, recibió Carlos Gómez Amat en el Auditorio Nacional, el 30 de octubre de 1996, por parte del extinto CDMC que entonces dirigía Jesús Villa Rojo. Decía Tomás, y lo suscribo punto por punto, que “sin él, nuestra música hubiera sido más pequeña, más chata, más gris y más paleta”. Pues eso.

 

CARLOS GOMEZ AMAT–  Madrid 1926 – 2016. Bachillerato en el Instituto Ramiro de Maeztu y licenciado en Filosofía y Letras (Sección de Filosofía Pura) en la Universidad Complutense (1948). Estudios musicales y musicológicos en el Real Conservatorio de Madrid, con Enrique Massó, Julia Parody, José Forns, Manuel García Matos y con su padre, el compositor Julio Gómez.

En 1952 ingresó en la Cadena SER, donde ha sido Jefe de Progra¬mación, Asesor Musical y crítico. Fue asesor del Departa¬mento Clásico de RCA Española hasta 1968 y de Hispavox hasta 1987. Entre los discos grabados bajo su dirección, se encuentra el primero dedicado a la música de vanguardia que se publicó en España (1967), con obras de Cristóbal Halffter, Luis de Pablo y Carmelo Bernaola.

Profesor de Historia y Teoría de la Literatura en el Conservato¬rio de Madrid (1950/53). Asesor Musical de la Universi¬dad Hispanoamericana de la Rábida (1969/74). Colaborador del Servicio de Publicaciones del Ministerio de Educación y Ciencia (1970/77). Profesor, con programas de difusión musical, en la Universidad Nacional de Educación a Distancia (1978/85).

Vocal del Consejo Rector de la Orquesta y Coro Nacionales de España (1882/86). Miembro de la Junta Directiva de la Sociedad Internacional de Música Contemporánea (Sección Española) desde 1980.

Fue Comisario de la Exposición conmemorativa del cincuente¬nario de la Orquesta Nacional de España en 1992.

Ha publicado artículos y ensayos en periódicos y revistas españolas y extranjeras. Crítico Musical del diario EL MUNDO desde su fundación en 1989.

Colaborador de «The New GROVE Dictionary of Music and Musicians» y «The New GROVE Dictionary of Opera».

Dos veces Premio Ondas por programas culturales (1966) y musicales (1969). Premio Nacional de Radiodifusión (1968). Premio Nacional de Juventudes Musicales Españolas (1969. Premio de la SGAE (1984) por la difusión de la música española. Medalla al Mérito en la Bellas Artes (1975).

Miembro correspondiente de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando de Madrid y de la Real Academia de Bellas Artes de Nuestra Señora de las Angustias de Granada.

PUBLICACIONES.

«Tomás Marco» (Dirección General de Bellas Artes, 1974).

   «Historia de la música española. Siglo XIX» (Alianza  Editorial, 1984).

«Notas para conciertos imaginarios» (Espasa Calpe. Colección Austral, 1987).

«La Orquesta Sinfónica de Madrid. Noventa años de historia». Con Joaquín Turina. (Alianza Editorial, 1994)

«Pequeña historia de la música». Con Joaquín Turina. Alianza Editorial, 1995.

Con el nombre de Carlos María Gómez ha publicado obras de divulgación sobre historia de la música española.